Au Bonheur des Dames nº25

Tempo de cerejas

Estamos sentados à mesa da cozinha. Pela janela entram os últimos raios de um verdadeiro dia de primavera, os restos de um sol glorioso. Hoje, ao passar pelo jardim, senti pela primeira vez neste ano que tinha chegado o joli mois de mai. Só em francês isto me soa. Isto: o mês, a primavera que vai adiantada e as primeiras cerejas de mistura com os primeiros dias perfumados.
E vêm-me à memória sons de outras épocas não sei se mais felizes mas seguramente mais inocentes

Quand nous chanterons le temps des cerises...

Ah que tempos esses: Yves Montand, tão novo (como nós...) e a sombra do velho communard, Jean Baptiste Clément, autor feliz duma canção que ia atravessar os tempos, os dele e os nossos, como uma promessa, como uma bandeira vermelha, como um archote.

E Coimbra, e os nossos amigos, os amigos dos nossos amigos, e essa voz, de noite a sair dum gira-discos, rouca já de tão gasta a agulha, e a quente solidariedade que nos reunia ali, para cantar em tempos tão difíceis...

Cantávamos outras cerejas talvez:

Quem te pôs na orelha
Essas cerejas pastor?
São de cor vermelha
Vai pintá-las d’outra cor!

António Mendes de Abreu, primeiro morto entre tantos que já contamos, tu que sabias todas as cantigas; Bartolomeu de Abreu Pereira o “sarraceno” minhoto transplantado para a praia de Buarcos, companheiro querido dos assaltos à ginjeira junto da casa da rua de S Pedro.
-Vamos às cerejas?
- Não são cerejas, são ginjas.
- São vermelhas á mesma.
- E boas - dizia o meu irmão, mais novo que nós um ano, tanto, uma criança!

- Olha os melros – desta feita era o tio Marcos com bonomia ao ver-nos empoleirados na ginjeira atafulhados de ginjas, o suco a escorrer pela gola da camisa, ai estes meninos!

Mais il est bien court
Le temps des cerises

A Crazy Grazy ao meu lado, à luz vermelha do por do sol que nos visita pela janela da cozinha come cerejas com uma determinação que anuncia o fim breve de uma inteira caixa. Caixa grande, entenda-se. Caixa que se veja, exige ela. À cautela como umas quantas. Se deixo para amanhã esta oportunidade, das cerejas nem a caixa vazia.

- Melros, tio Marcos? Venha cá, agora, e veja o que são melros!

A Crazy nem sabe o que estou a pensar enquanto continua metódica e friamente a dar-lhe forte e feio nas cerejas.

- Precisavam de mais uns dias - digo eu.
- Assim é que são boas. –responde. E zás! Mais uma mão de cerejas, para uma taça com água.


E Florença, há tantos anos, um mês de Maio, claro. E eu para a vendedora: -Comme se chiama questo?, - Ciliégia, sei straniero? Que estrangeiro que quê? Em Florença, somos todos florentinos, vendedora! Todos. Por isso vimos! Porque Dante, o palazzo della signoria, os jardins do outro lado do rio, tudo isso mais os quadros dos uffizi e a humilde pensão (hoje hotel de charme!!!) onde dormimos, "amantes sem dinheiro", são enquanto aqui estivermos tão nossos quanto teus. E lá fomos com uma mão de cerejas, com um quartilho de vinho direitos ao bairro de S Frediano onde habitávamos desde o primeiro romance de Pratolini. Alguém dirá: Pratolini quem é? E a isso, quem como nós, por um momento não for estrangeiro em Florença em mil novecentos e setenta e picos, responderá que Pratolini é, pelo menos nos nossos sonhos, e nas nossas leituras num pais de nevoeiro e chumbo, um escritor maior que o mundo.

E é isso que neste momento desejo para a Crazy Grazy. Que quando chegarmos a Florença ela se sinta, por um momento que seja, tão florentina como a vendedora de cerejas do largo da estação, a vendedora que lhe há-de vender uma medida de cerejas, apenas o necessário para passar o rio a caminho de S Frediano, dos jardins da minha longínqua juventude

j’aimerais toujours le temps des cerises.

Esta vai, como não podia deixar de ser, primeiro para a C.G., comedora de cerejas e depois para as/os consortes dos incursionistas que nos aturam humores, amores e outras manias.

Há no texto uma citação do meu querido amigo Eugénio de Andrade

No Porto, dia de St.ª Ciríaca, virgem