Au bonheur des Dames nº 18

entre outras razões o autor desta coluna esteve ausente do blogue para poder assistir (e conviver com amigos na Póvoa do Varzim onde decorreu) a sétima edição de "correntes d'Escritas. Nesse festival literária apresentou o romance "A dupla vida de Maria João de Maria Manuel Viana.
Aqui vai o texto:

Por razões que me pareceram ponderosas entendi dever escrever o texto desta apresentação em vez de me fiar apenas num par de notas esparsas. Perde-se em espontaneidade mesmo quando, e é o caso, se trate de um texto corrido que não irá sofrer alterações. Vai aparecer tal qual foi escrito, de jacto, sob o peso da amizade, da cumplicidade familiar e da memória de muitas e longas conversas sobre livros, sonhos, vida, sei lá que mais.
É que a Maria Manuel, aqui presente em pessoa e livro, é minha prima carnal, assim diziam os antigos, filha de uma tia que, mal eu fiz oito anos, me levou pela mão à Biblioteca Municipal da Figueira da Foz e, depois de me apresentar o bibliotecário senhor Santos, me deixou fascinado e perdido entre estantes e mesas carregadas de livros. Não foi ela que me suscitou o gosto pela leitura que, para vícios solitários sempre tive muita propensão, mas foi ela de certeza que me mostrou quão fácil era, afinal, ceder às tentações da leitura a esmo, sem rei nem roque, à volúpia de ler o que me apetecesse com a curiosidade despertada apenas por um título, uma capa ou, eventualmente, uma palavra de amigo, que só aos amigos se confessam estes cada vez mais antiquados gostos.
A segunda e mais grave razão da minha presença é o pedido da Manuel: que achava que eu conheço a Póvoa, o ambiente da Póvoa, os habitués e mais do que isso, sublinhava, que me considerava suficientemente honesto intelectualmente para levar esta carta a Garcia sem lhe fazer mais favores do que ser um mero mensageiro destas “novas da alegria”. Convenhamos: o truque é baixo ou, pelo menos, traiçoeiro. De facto, uma vez sem exemplo, falando da primeira versão deste romance eu dissera-lhe que me tinha agradado o tema, a história, e o tom para já não falar numas piscadelas de olho “inter-textuais” (raio de termo...) que me iam direitas a leituras antigas, a manias, a uma vida bem mais arriscada, solidária e solitária (em todos os sentidos possíveis da palavra) que agora me aparece nimbada do calor da aventura e da juventude.
É que este livro também remete para uma memória colectiva duma Europa convalescente de conflitos e disputas e para a difícil viajem de uma geração perdida entre a ilusão de uma esquerda pura e dura e realidade desagradável de amanhãs que afinal não cantavam. E se isso ainda se pode dizer apanágio de uma geração, a minha, que se formou e tomou consciência de si própria entre 1962 e 1969 já não deixa de ser curioso que deixe tantos traços e cicatrizes numa autora dela separada por uma boa dúzia anos.
E eis que me dou conta que levanto um dos eventuais véus de se que se tece a roupagem destas vidas de Maria João. Ora aqui está uma mulher habitada por remorsos e lembranças de um tempo que não sendo o dela (mas será que ela tem algum tempo que de facto lhe pertença?) acaba por se impor frente a um outro tempo em que positivamente ela se não reconhece.
Começo a pensar que a prometida espontaneidade que há pouco reivindiquei está a produzir efeitos dramáticos no que poderia e deveria ser uma apresentação em boa e decente forma de um segundo romance de uma autora que, para a imensa maioria dos presentes, é uma desconhecida.
No início desse extraordinário romance que é o Tom Jones dizia Fielding que um autor deverá ser como o honrado proprietário de uma casa de pasto que não querendo enganar os fregueses afixa à porta a ementa e o preço do que vai servir. E se a memória ainda me não falha, Fielding anuncia modestamente que o seu Tom Jones trata da natureza humana. Belo programa! E simples! E modesto! E, acrescento eu, a duzentos e cinquenta anos de distancia, tão bem conseguido!
Vejamos se a proprietária desta casa de pasto que ora me ocupa segue o programa e as boas intenções de Fielding. À primeira vista dir-se-ia que sim. E não me parece difícil porque de que se há de alimentar um romance senão da natureza humana?
Neste momento em que escrevo (sete da tarde de terça feira) julgo adivinhar entre os meus futuros ouvintes um que outro murmúrio escandalizado. Terão de me perdoar: com a idade que levo e as más leituras que me conformaram eu creio forte e feio nesta lapalissada: o romance há de falar na natureza humana. E a meus olhos a Maria Manuel meteu-se na mesma alhada.
Não me parecendo de bom tom contar a história (coisa que o editor decerto me agradecerá pois que poderia haver quem tendo ouvido o resumo não comprasse depois o livro ou por achar a história desenxabida – mas não o é – ou por achar que já não valia a pena ler por lhe conhecer o fim (como se o fim de uma história contada fosse de facto o fim e não como obviamente acontece o começo de uma outra aventura e que é recontarmos essa história à nossa maneira, introduzimo-nos clandestinamente na trama ou na pele de um personagem e partirmos para uma outra aventura uma outra leitura e uma outra vida). Quantas vezes não fui Fabrice em Waterloo ou mais simplesmente mas com igual prazer o companheiro e amigo português de Sandokan...
Portanto estamos a falar desse temível tema aproveitando a boleia de uma mulher, Maria João, culta, educada, média-alta burguesia, numa cidade vulgar e não demasiadamente grande, numa família que independentemente da sua intrínseca realidade lhe aparece umas vezes como algo de fantasmático, uma realidade oblíqua e pouco verosímil, figuras, sombras, meras figuras numa paisagem, e outras como uma sucessiva série de paredes de um inextricável labirinto de que a heroína não consegue sair. Pior: nesse labirinto não há minotauro, ou seja, não há razoabilidade, nem se entrevê um fim.
Uma mulher, e é tão difícil para nós homens, aceitar essa inteira realidade contida no termo uma mulher, uma mulher a contas com um passado que vamos descobrindo, sem presente, e arriscando-se a não ter futuro que valha. Uma mulher só (e se me desse para a intertextualidade que jogos não faria com outras referências mormente un jeune homme seul, sobretudo porque estaríamos, pese a tudo, perante duas realidades tão próximas...), uma mulher absolutamente só que tendo aparentemente muito não tem nada. Nem a juventude, pese embora uma melopeia encantatória “querida, querida” duma tia que já só diz isto maquinalmente, como um farol a avisar que ali não há porto de abrigo nem bom mar para quem se arrisca em tão deserta paisagem.
E mais não digo senão perde-se uma história contada com as tripas, com brio, com elegância e com inteligência. Ou seja numa linguagem cuidada, original, sincera. De vez em quando deparamo-nos com um livro bem escrito. Ainda não se pode chamar a isto um milagre mas que a boa escrita vai rareando ai disso não me restam dúvidas. Este livro atrasa um pouco essa onda de mau gosto e de falta de bom senso a que vimos assistindo.
Tudo isto me faz sentir bem ao fim desta minha descosida viajem ainda que considere imperdoável um jantar animado a Puligny Montrachet les Combettes pelos brancos e um australiano animoso e tinto um Henschske Hill of Grace demasiado caro para o que vale.
E, aqui para nós, os convivas que passaram ao estreito estes álcoois não os mereciam. O montrachet, vinho muito cá de casa, há de beber-se em boa companhia (e vejo aqui alguns bons candidatos) e, se possível, acompanhando petiscos dignos desse vinho de terras calcárias e semeadas de calhau. Pode mesmo beber-se sem comida. Ou, como dizem os alemães, é um vinho de beber.
Vem tudo isto a propósito para vos dizer, recorrendo de novo a Fielding ou à sua lembrança: A dupla vida de Maria João não é nem pretende ser um montrachet mas é seguramente um vinho temporão, tinto de boa cor, bom toque e bom corpo e que deixa uma impressão de final prolongado. Pode beber-se já, mas suporta sem dificuldade algum tempo de cave. E a relação qualidade preço é toda a nosso (dos leitores) favor.

Porto, 14 de Fevereiro (7-8 da tarde) 2006

Acrescentaram-se as vírgulas em falta, eliminaram-se dois a a mais, meteu-se um parêntesis curvo e um chapelinho em referência.
E vai todo para a Néné (por razões que ela conhece) para a Mª Manuel porque o pediu e para o primo Manuel Abrunhosa , porque sim.

A dupla vida de Maria João de Maria Manuel Viana é editado pela Teorema