Missionário

Grunho, xenófobo e racista, porco machista, retrógado e reaccionário. Inculto e politicamente incorrecto. Com uma particularidade: não sou um intelectual, capaz de explicar as coisas com citações a preceito. Não sou melómano (nem megalómano), não visito com a regularidade devida exposições de arte, nem vou à opera. Sou o português comum, o homem que apesar de tudo lê jornais, mas que não toca piano e fala mal francês e inglês muito pior. Não tenho instinto matador, não sou de levar ao tapete o adversário e muito menos de o pontapear quando no chão. Sou um crédulo, advogado com quem é difícil fazer acordos mas, ainda assim, um conciliador de tensões. Sou um tipo que não regateia esforços na defesa do que me parece justo, ainda que, para isso, tenha de afrontar poderosos e deuses ou semi-deuses. E o pior: tenho a mania de dizer o que penso, mesmo quando sei que me vou tramar. Paciência.

O pior, mesmo, é esta tendência para escrever estas coisas. Alguém quer saber disto? Claro que não!

Mas escrever isto retempera-me. Por muito que vozes amigas me digam para estar calmo. E para não dar um passo a mais do que aqueles que dei este fim-de-semana, aqui, nos meus postais abaixo. Vejamos: esta é a minha liberdade de expressão, é a minha vida.

Não sei calar revoltas nem desilusões. Tenho todo o direito do mundo a indignar-me. Por muito que isso doa e me provoque insónias. Nos finais da década de 80, jornalista, pús o país em estado de guerra com uma investigação sobre casos de corrupção na judiciária. Sei que já não tenho o mesmo vigor (quando olho a minha cara ao espelho, continuo a ver um miúdo, mas a pele já não é a mesma), mas, ainda assim, estou aqui aberto a mais um combate. Pela Justiça. Por aquelas coisas todas em que acreditei ao longo de todos estes anos. Aquelas coisas que me fazem acordar de madrugada para pensar em estratégias de defesa. As manhãs pouco coloridas de viagens por esse país fora para chegar a tempo a julgamentos atrasados (como eu o percebo, meu caro, quando fala nos intermináveis julgamentos em quartéis de bombeiros gelados...). As noites em que acordo para ir ao escritório para ver se não falhei um prazo...

Acho que me tornei um missionário.