Au Bonheur des Dames 110

De Madrid para o Manuel Sousa Pereira
e para quantos esta interessar

Pois é Manecas. Estamos em Madrid como dois cucos em ninho quente e emprestado. De mim já sabes como sou e quanto gosto desta “villa y corte” como se dizia no antigamente. Agora a CG é que nem te digo. Não anda: flutua! Gosta de tudo e de mais alguma coisa. Por ela, ficávamos já aqui a cantar lunduns com uma caneca à frente para as moedinhas. E nem sequer se queixa dos trajectos a que a obrigo. É que temos poucos dias e quero mostrar-lhe o mais possível...
Estamos instalados no umbigo da cidade, aí mesmo onde o “dois de Maio” ocorreu. Só por isso já Madrid merecia uma serenata mas há mais, muito mais.
Do nosso modesto hotel vemos a Igreja de San Giner onde estão, julgo, os ossos de Lope, Vitória, e não sei quem mais. E ao lado há um pequeno librero de viejo. Estás a ver como me sinto bem, não? Claro que há um pequeno problema: o diabo da igreja, em chegando as sete da matina, avia um quarteirão de badaladas próprias para acordar um morto, quanto mais este vivo. Fora isso, está tudo a correr de feição. Faz sol, um belo sol, por sinal, o frio aguenta-se bem e como estamos em pleno umbigo da cidade velha está tudo perto. Daqui aos museus são dez minutos de passeio, mesmo parando nalguma livraria (e hoje explorei a “António Machado” que está melhor do que nunca...).
Imagina, querido amigo, que abriu ontem uma exposição no Thyssen-Bornemisza dedicada a Modigliani e os seus contemporâneos. Eu ia com a alma num credo, temendo bichas tremendas, o costume nestas coisas. Qual quê! Entrámos como quem entra no moinho da Joana, nas calmas, sem gente e, em cinco minutos, estávamo-nos a babar diante dos quadros do livornês e das obras dos seus amigos e contemporâneos. Ela era Braque, Gris, Picasso, Cezanne sei lá quem mais. Ou melhor sei, e porr isso te mando estas novas de alegria: Brancusi, Manel, o teu Brancusi!
Ó que falta nos fizeste, tu que serias capaz de explicar tantas coisas desta escultura puríssima, levíssima, densíssima...
A CG estava já a cinco metros de altura. Tive de a agarrar firmemente não fosse o diabo da mulher, ganhar altura e escafeder-se sabe-se lá para que estranhas latitudes.
Almoçámos no museu, claro. E um belo almoço convém dizê-lo: bem servido, a bom preço, regado com um tinto jovem destas terras castelhanas, um vinho inteiro e intenso, produto destes campos que foram talados para dar bons soldados, os dos tércios da Flandres, homens secos, austeros, sofredores e corajosos, que depois mostraram de que madeira eram feitos no tal dois de Maio, em que, de mãos nuas ou quase, afrontaram o melhor exército do mundo. E que mais tarde haveriam de defender esta cidade das hordas franquistas, cantando sob as bombas...
O resto da tarde passámo-lo nas colecções residentes do Thyssen... E digo colecções porque ao lado da do barão (sumptuosa!!!) há da viúva, Carmen (Tita) Cervera. E aqui abra-se um parêntesis. Esta mulher, esta senhora!, tem gosto, tem inteligência, tem dedo, tem generosidade. A colecção dela, muito centrada no final do século XIX e no XX principalmente é um prodígio! Estão lá os melhores e representados com grande acerto e qualidade.
Ó que distancia entre esta colecção que se mostra sem contrapartidas e essa misturada que encheu um centro nacional e que está lá, pesporrenta, desinteressante, boa para atrair papalvos a comer-nos as papas na cabeça. Vai nisso também a distancia infinita entre o Madrid cultural e Lisboa a da triste sina, entre uma mulher culta e uma criatura que deve pensar que o dinheiro justifica tudo, compra tudo e desculpa tudo.
Parafraseando, bem que podíamos aqui dizer: É a cultura, estúpido!
Mas não vale a pena, isto é remar contra a corrente, Manel, é para isto que fomos fadados, para aturar esta gentuça que, mesmo a esta distância, incomoda e irrita. Com tipos destes nem é preciso emigrar, a pátria é já um lugar de exílio.
Mas deixemos isso, que por quatro dias “Madrid me mata”. No regresso, carregados de catálogos, cartazes, livros, parámos na Porta del Sol para uma cervejinha. À nossa frente um grupo de mariachis tocava coisas mexicanas, entre elas o “cielito lindo”. A CG nem acreditou quando me viu juntar-me ao coro naquela dos gorriones e dos corazones. Nem eu, aliás.
Como nota final: estreei a minha condição de sexagenário: tive um gordo desconto no museu: deu para a garrafa de vinho que bebemos todinha, benza-a Deus. Ah nem tudo é mau nisto de ter sessenta e seis aninhos. Amanhã há mais Modigliani na Caja Madrid, mais um desconto, espero, e mais um vinho, produto da mais alta civilização nossa, mediterrânica, do sul. Para esquecer os bárbaros e o deserto que eles trazem colado à carteira. E ao (mau) hálito...
Um beijo da CG que dorme aqui ao lado enquanto dou ao dedo e oiço da rua uma banda cigana a tocar “when the saints...”
E um abraço do teu
mcr, à solta em Madrid que bién resiste, como un gorrión acrata.

*na gravura: “o beijo” de Constantin Brancusi