Au Bonheur des Dames 130

Pelo sonho é que vamos

É de Sebastião da Gama o título mas aplica-se mais que bem ao tema desta crónica.
Cá na casa, o velho “inc”, sabia-se que a Kami, vulgo Liliana Palhinha, andava há que tempos a pensar arejar uns tostões. Estava farta, diz-se, de profissões sérias, respeitáveis, muito nove horas, enfim, estava farta de aturar juízes, advogados, colegas do Ministério Público, putativas/os magistradas/os em flor lá pelo CEJ...
Vai daí, herdou uma casinha lá prós lados de Faro, ou seja bem dentro da cidade, no seu miolo, para sermos mais precisos, arranjou aquilo tudo e fez uma livraria, uma galeria e sabe-se lá mais o quê. Deu-lhe a doida, é o que é: resolveu abrir uma coisa em forma de assim num país onde o sonho plausível é uma praia quente, cheia de nórdicas em top less, marmanjolas locais a fazerem-se ao piso das ditas cujas, como um tal Lélé ou coisa que o valha que lançou um instrutivo livrinho a contar como é que as “sacava” à ganância e lhes fazia conhecer os delírios do priapismo primitivo do macho ibérico em todo o seu apressado esplendor.
Na dita cuja praia, de higiene nem sempre irrepreensível há-de haver uma cadeira onde o indígena se recoste de boca aberta á espera que lhe caia dentro, e certeira, uma banana, já sem pele e cortada em rodelas. Enfim, o paraíso versão lusitana...
Pois foi nesta paisagem saturada que a dona Kami resolveu assentar arraiais para mostrar que nem todo o velho Garb é Allllgarve, que nem tudo aquilo é alllarve, que nem todas as banhistas são só plástica, vip de trazer por casa, políticos duvidosos e empresários pecaminosos.
Que aquilo, aquelas praias, aqueles montes, aquele céu azul, aquela luz mágica e marítima, aquele ar doce que vem da serra com o perfume das laranjeiras e do medronho, é compatível com um pouco de sombra, com um livro, um disco um quadro, quiçá um copo (assim seja!).
E vai daí inaugura dentro de dias, mais que um sonho, uma necessidade, mais do que um espaço cultural, uma paragem sombreada, um caravanserail, uma gruta de Ali Babá, um pequeno jardim secreto, onde ela pôs alma, vontade, o seu grão de loucura, o seu toque de aventura.
Lá estarei, assim os deuses invejosos mo permitam, à boleia da Guilhermina e do Joaquim, dois muito desta casa, ou de comboio se houver impedimento de última hora.
Kami, rape desses cafundós uns figos temporãos, uma garrafinha de medronho contrabandeado, daquele que não tem marca, do que vem directo da Serra, pãozinho e azeitonas que com pouco se faz uma festa.
JAB espera-se do seu humor proverbial e da sua curiosidade perversa um 007 como os de dantes, do tempo do cinema com intervalos, de grandes salas escuras onde o público de olho arregalado “passava as do Algarve”, à rasca, à rasquíssíma receando que o herói apanhasse um tiro ou que a loira boazona fugisse com o mau da fita.
Leitorinhas gentis, leitores amáveis, se passarem por Faro, não hesitem: batam à porta da Kami que os da casa são de confiança. Da máxima confiança.
Até ao dia 12! E um abraço
mcr, ex-editor (Centelha), ex-livreiro (Erva Daninha), escritor esdrúxulo (sicut Francisco Bélard), leitor impenitente e ajuntador de livros. E roído de inveja (benigna!)

na gravura: um canto do escritório, refúgio de surrealistas & assimilados, da colecção "biblioteca procura casa condigna e suficiente"