Metrosexuais

Em comentário (ainda que não muito a propósito) ao meu último post - Pluralismo -, fala-se de um livro cujo título tem a ver com a (falta) de propensão das mulheres para os prazeres da carne. Também não muito a propósito, o comentário fez-me recordar a hilariante conversa que tive, ontem, num jantar de amigos, ainda que não muito próximos. Quatro homens e sete mulheres.
No princípio, falou-se das coisas da actualidade, da Casa Pia, pois, da crise do país, pois. Depois, a conversa descambou - uma das convivas decidiu introduzir o tema da metrosexualidade. Sim. Da metrosexualidade. Uma coisa que eu não sabia que existia. Ignorância minha, que nasci em Soalhães, em plena serra, a meio caminho entre o Marco e Baião, numa aldeia marcada pelo estigma de ser "a terra do mata-e-queima", onde, por ignorância, se queimou uma mulher viva para a expurgar do demónio. Andei por Coimbra, vivo e trabalho no Porto, tive uma passagem efémera por Lisboa, mas continuo ignorante em muitas coisas típicas da grande metrópole. E, daí, necessariamente, ignorante dessa coisa da metrosexualidade.
O que é, afinal, um metrosexual? Segundo a definição da minha amiga, é um homem que se trata. Que usa cremes contras as rugas, cremes hidratantes, que trata das unhas, que se depila cirurgicamente no peito, que arrasa os pêlos das costas, que arranja as sobrancelhas.
Um metrosexual tem direito, obviamente, a ser um metrosexual. Estamos entendidos? Obrigado.
Aquilo que me preocupou não foi que existam metrosexuais. Relevante, é que a minha amiga - uma moçoila, por sinal, muito bonita - não se imagina capaz de se apaixonar por um tipo que não se trate, no sentido que acima descrevo. Isto é: a minha amiga só consegue apaixonar-se por um metrosexual. Não resisti a mostrar-lhe as minhas unhas e os meus pêlos (do peito), em pleno restaurante. Olhou-me como se eu fosse um lobisomem!
Achámos todos muita piada. Mas, hoje, acordei mal-disposto. Afinal, as mulheres gostam de quê?