Lenta

Frio,
o dia arrasta-se lento em gotas que caem.
Perco-me em pensamentos
como se descesse lentamente
a vidraça.

Não é inútil o dia assim
-como se os dias devessem ter utilidade
não sendo eles apenas sinal do tempo.
Prestam-se a perscrutar recantos.
a olhar distraidamente em volta
cismando a razão das coisas,
a saber quem somos,
ou quem não fomos.
Serviriam para disfarçar as lágrimas,
se lágrimas houvessem.
Ou para perdermo-nos na memória.

Ao longe, muito ao longe,
ouço minha mãe chamar
-vem, menina distraída -
e ainda o ruído do livro que cai
na pressa desastrada de atendê-la.
É tarde, é tarde...

Silvia Chueire