Estes dias que passam 43

Confissão tardia de algo que as leitoras já sabiam,
passeio pela infância e desabafo
ou três em um, como nos saldos da época

Eu sou um trapalhão. Um trapalhão velho e obstinado. Uma espécie de dinossáurio repetente que só não passa a fóssil porque alguém se esqueceu de o avisar que os da sua espécie são apenas um motivo para filmes de terror em Hollywood. Coisa aliás perfeitamente natural em Hollywood ou, pelo menos, de acordo com o nome. Onde é que poderia haver dinossáurios senão num Bosque Sagrado?
Só que o meu bosque sagrado já não é. Em tempos eventualmente mais felizes porque eu era menino e o meu universo cabia entre o rio e a serra, por trás da minha casa, entre Buarcos e Figueira, no sítio chamado Praia (e antes Palheiros, mas já lá iremos...) havia uma grande mata. A mata de Sottomayor. Digamos que aquilo eram quarenta ou cinquenta hectares (para quem sabe o que isto é) de árvores enormes, cedros, abetos, pinheiros, teixos, alguns eucaliptos (já!) e outras tantas acácias. No meio umas esplendorosas figueiras que no momento azado davam figos suculentos que nós (o Nélito, os irmãos Esteves, os Neves e mais uns quantos) fanávamos sob o olhar risonho de um par de guardas. –“Lá anda a garotada aos figos... “ – “Mais trabalho para o dr. Marcelo...”
E, maravilha das maravilhas, na mata entre figueiras, um forte. Enfim, um forte não, um baluarte! Um baluarte com ameias enormes. O baluarte de Palheiros, que era esse o seu verdadeiro nome. Para quem não teve a bênção de viver a sua meninice entre o parque de Sottomayor e a praia, convém explicar que este posto militar foi erguido cerca do século XVII para “cruzar fogo” com o castelo de Santa Catarina que guardava a foz do rio Mondego e as muralhas de Buarcos que protegiam a enseada. Terá sido erguido durante os Filipes ou mais tarde por ordens de Castelo Melhor o grande ministro de D João IV.
E “Palheiros” porquê? Ora provavelmente porque por esta linha de areia entre a mata e o mar se terão erguido pequenas casas de madeira, de pescadores de passagem ou da terra, com o seu andar térreo em vão para guardar botes, lanchas ou bateiras. Palheiros como os de Ovar e da costa Nova ou do Cabedelo, do outro lado, entre a Gala e a foz do rio.
Com o progresso os palheiros terão dado lugar a casas feitas de mais sólido material e assim se perdeu o topónimo.
Fundamentalmente, o baluarte, destinava-se a repelir a piratagem, fosse ela barbaresca ou inglesa. Depois, os anos passaram, as duas povoações cresceram, foram lançando casas uma contra a outra até se encontrarem por aqui, na Praia. O baluarte, inútil foi invadido pelas úteis figueiras. E para trás os Sottomayor mantiveram a bela tapada cheia de árvores (em parte transformada em parque infantil e local de merendas) até ao seu palácio edificado já nos fins do século XIX ou mesmo depois, não sei, nem me interessa.
O que me interessa é que durante cem, duzentos ou trezentos anos, entre a praia e a estrada para Tavarede e para os Quatro Caminhos, havia uma mata, que para nós meninos, era uma floresta. E que essa mata aguentou tudo, fogos, talas, queimas, ambições até aos anos oitenta do século passado. De repente, a Figueira foi assolada por uma gentuça de caninos longos e olhos rapaces. Compraram tudo o que podiam comprar. Para modernizar diziam. Que a cidade parara no tempo, que o século XIX já lá ia, que os anos trinta e quarenta eram passado (era verdade!) que os cinquenta e os sessenta tinham assistido ao triunfo dos algarves e que era preciso betão, muito betão para transformar uma cidade amável e pequena numa espécie de Albufeira de segunda, sem o calor sufocante, sem os ingleses pé rapado, sem perceber que a costa de prata não pode competir com outras costas mais a sul mas que deve procurar o seu próprio caminho de estância turística...
E quando viram uma mata, gozo de gerações de garotos, refúgio de outras tantas levas de adolescentes namoradeiros e pecadores, descanso de idosos que picnicavam entre as árvores, vá de arrasar tudo, de talar tudo, de betonar, de erguer ruas tristonhas de andares com apartamentos fechados onze meses em doze. O crime, se foi perpetrado por estranhos, por aves de arribação e mau agoiro, teve todavia cúmplices na terra, uma quinta coluna de exaltados cidadãos que em nome do imediato rebentaram com muito do futuro possível e com todo um passado.
Quem quiser ver uma terra a saque faça o favor. A Figueira espera por si.
Mas tudo isto, esta jeremíada sentida, vem a propósito de quê? Ora de mim, das minhas trapalhadas, dos títulos dos meus textos, melhor das séries onde os vou colocando às vezes arbitrariamente. E de facto tudo o que queria era comunicar pesaroso que a série “Estes dias que passam” (e não “que correm”, como alguma vez escrevi) tinha até hoje dois números 45 e outro par de 46. Já corrigi! Não que isso importe muito os leitores, se os há, excepção feita ao Manuel Sousa Pereira que lê e imprime, estoicamente, as minhas balivérnias. Esta correcção (a enésima desde que por aqui escrevo) é para ver se ele não me volta a azucrinar o bichinho do ouvido. Trapalhão sempre, mas disposto a reparar o que pode ser reparado. Ao contrário dos espertalhaços que chegam a uma terra, sugam-na até ao tutano e desandam quando já nada mais podem tirar dela.
A propósito: o texto já estava pronto desde há dias mas esperava data propícia para aparecer. Acontece que o “Público” fala hoje em duas páginas de Buarcos. Vamos andando que não diz nada de errado. Todavia, por muito buarquense que seja, tenho de dizer que se algum dos leitores quiser comer da mais autentica cozinha marinheira faça o favor de passar o rio, entrar na Gala em direcção da praia e perguntar pelo “Carrocel”. E peça um dos pratos com nomes esquisitos. E dê-me depois notícias!
Um texto sobre o Heimat (mais uma alemoada, leitor Ferreira, isto quer dizer terra natal, região) tinha de ser dedicado aos figueirenses, antigos habitantes da “praia”: Ana Leal de Oliveira, Rosa Carlos, António Pinguel e Octávio Correia Ribeiro. Sem esquecer Maria Manuel Viana, nascida e crescida mais lá para a cidade. Azar dela! E em memória de Marcos Viana, homem de cultura, de honra e fino conhecedor da gastronomia regional.